на теб, който четеш...
Понякога думата "понякога" е най-трудна за преглъщане. Тогава, когато сънищата не са предсказания, а се оказват реалност. Когато вълците променят и нравите си. Когато ръкостискането е толкова силно, че стяга душата и тя боли, а ръката забравя за своята сетивност. Онова понякога, което не си допускал, че ще се случи. Въпреки че семантиката му предполага обратното.
Радват ли наистина отминалите болки? Или когато ги преодолеем, просто ги изхвърляме в отходната яма на съзнанието, обръщаме им гръб и ги оставяме да гният? Забравяме ли ги, докато някой ден случайно минем покрай тях, потръпваме от неприязън и продължаваме нататък с облекчение? Преодоляни ли са, щом като ги видим всъщност радват?
А ако миналите радости болят?
Странно е да определяш любовта си като отшумяла. Различна, може би, преобразена, преоткрита, притъпена. Претърпяла? Понесла твърде много. Недочакала? Невъзмездена? Ако е имало любов, не е ли редно още да я има?
И не се ли дължи всичко на времето... Забравата, спомените, пречупени през неговата призма, избирателната пропускливост на паметта. Не себе си виждаш, когато застанеш пред огледалото, а отражението си. Не е ли същото, когато се огледаш във времето? Колко реална може да бъде преценката за нещо, което някога си чувствал, щом си го чувствал... някога?
Колко щастлив можеш да бъдеш, ако това, което най-много си искал, постигаш, когато вече не желаеш, а ползата остава за някой друг? Колко "понякога" би преглътнал с радост, вместо с тъга, ако знаеш, че не ти принадлежат? Колко подкрепа би дал, колко от себе си - на този, който вече ти е взел всичко? Колко щастие би му пожелал, щом вече не казваш, че го обичаш?
На теб, който четеш... Отговорът е: много.
Защото... има ли минало време на "обичам"?